De amor a política: o que papa Francisco revelou em sua última e mais sincera autobiografia

Leia um trecho do livro Esperança:

Quase todos me desaconselharam a fazer essa viagem, que seria a primeira de um pontífice a região devastada por violências extremistas e profanações jihadistas: a covid-19 ainda não dera trégua, e até mesmo o núncio naquele país, o monsenhor Mitja Leskovar, acabara de testar positivo para o vírus. Acima de tudo, todas as fontes evidenciavam perfis de risco de segurança elevadíssimos, tanto que atentados sangrentos afligiram a região até a véspera da partida. Mas eu queria ir até o fim. Eu sentia que devia fazer isso. Eu apenas disse que sentia a necessidade de ir ao encontro de nosso avô Abraão, o ancestral comum de judeus, cristãos e muçulmanos. Se a casa de meu avô está em chamas, se em seu país nossa família corre risco de vida ou a perdeu, a coisa mais certa a fazer e chegar lá o quanto antes. Além do mais, não era possível decepcionar mais uma vez aquelas pessoas que, vinte anos antes, não puderam  abraçar Joao Paulo II, cuja viagem, com a qual ele desejara tanto inaugurar o Grande Jubileu de 2000, fora impedida por Saddam Hussein.

Eu me lembrava muito bem daquele sonho desfeito.

Lembrava-me igualmente bem da profecia do Papa Santo, que, três anos depois, já idoso e enfermo, tentara de tudo, entre apelos e iniciativas diplomáticas, para impedir a nova guerra que, pautada em mentiras sobre armas de destruição em massa nunca encontradas, multiplicaria as mortes e a destruição e afundaria aquele pais no caos, transformando‑o por décadas no covil do terrorismo. O povo e a Igreja iraquiana esperavam havia tempo demais.

[…]

Mossul foi como uma ferida no coração. Já do helicóptero, atingiu-me como um soco: uma das cidades mais antigas do mundo, que transborda história e tradições, que testemunhara ao longo do tempo a alternância de civilizações e fora o emblema da convivência pacifica de diferentes culturas no mesmo pais — árabes, curdos, armênios, turcomanos, cristãos e sírios —, apresentava-se a meus olhos como uma vastidão de escombros após os três anos de ocupação por parte do Estado Islâmico, que a escolhera como capital. Enquanto eu a sobrevoava, ela surgia como a radiografia do ódio, um dos sentimentos mais eficientes do nosso tempo, porque gera por si só os pretextos que o desencadeiam: a política, a justiça e sempre, de modo blasfemo, a religião. Criam-se motivações de fachada, hipócritas e provisórias. Afinal, como bem diz o belo poema de Wisława Szymborska, o ódio “corre sozinho”.

E mesmo após toda aquela devastação, o vento do ódio não havia se aplacado.

Avisaram-me assim que aterrissamos em Bagdá, no dia anterior. A polícia tinha repassado a Gendarmaria Vaticana uma notificação que chegara dos serviços secretos ingleses: uma mulher-bomba se dirigia a Mossul para se explodir durante a visita do papa. Um furgão também havia partido a toda velocidade com a mesma intenção.

A viagem prosseguiu.

Houve reuniões com as autoridades no palácio presidencial de Bagdá. Outras com bispos, sacerdotes, religiosos e catequistas na catedral sírio-católica Sayidat al-Nejat (Nossa Senhora da Salvação), onde onze anos antes foram massacrados dois sacerdotes e 46 fieis, cuja causa de beatificação está em curso. Em seguida, deu-se o encontro com os líderes religiosos do pais na planície de Ur, extensão deserta onde as ruínas da casa de Abraão confinam com a torre em degraus do maravilhoso Zigurate sumério: cristãos de diversas Igrejas, muçulmanos, tanto xiitas quanto sunitas, e yazidis enfim se reúnem sob a mesma tenda, no espírito de Abraão, a fim de recordar que a mais blasfema das ofensas e profanar o nome de Deus odiando o irmão.